Es esa la creencia de los hombres: las mujeres

Todos los lienzos en blanco son inmensamente probables.

Nomás es el puro interés-gusto visual (estético), aquella viciosa cosa que revela la condición de que ya no habrán más salvadores ni amores eternos (sistemas ecológicos) ahora; pues los privilegios se enfocan en el desarrollo de ambientes cuyas necesidades son infelizmente más comodidad. A lo más que se llega con esta actitud es a apreciar difusamente la belleza, como le llamó en su momento Platón, y los que buscan la manera de salirse de esta carcel (sentimientos), resultan ser siempre los polígamos y no los bien intencionados monógamos, ni ellos que tienen en su poder, maquiavélicamente, el amor. ¡Andale! El complot nace desde la mente. Diga pan el hambriento y libertad el esclavo. ¿Que no?

Allá aquellos que creen a ciencia dura y falsa que se ha de conocer al otr@, a lo menos un poquito, antes de murmurarse amorosamente en besos y fajes, en gritos susurrados (sin moderarse) la honesta intención. Tómense estas últimas medidas salvajes, incivilizadas para curar al otro (sin escoger demasiado), y soñemos con música (sexo). Curemos la tartamudez y todas las taras-traumas con esa misma música.

Se hace revolución al deshebrar el tejido de imposiciones, es decir el comportamiento frente al otro. Se deshebra (elimina) el prejuicio del y hacia el otro: esa es la consecuencia de aplicar el conocimiento de los súper-saiayines ultraplatónicos. Deshacer lo que nos hace sentir desconocidos.

La monogamia (se) autodestrye (a sus tercos afiliados).

Veamos pues al ser (osea lo que despiértanos el lívido), no como un medio para justificar la presencia de afectos, para que estos a su vez legitimen el amor; ni tampoco como el camino andado-pensado derivado del sometimiento-a-la-fidelidad; sino más bien como un flujo natural ante situaciones dadas . Es decir (tan evidentemente) : las cosas verlas como son, y no como se quieren ver: bajo una voluntad de verdad (calaaaaro): Foucault.   

Si aquello no se puede allanemos pues, -seduciendo- y hacerlo como un entendimiento de procesos y documentos de vida, dejando ver verdades y mentiras. Como una cognición con tendencias y pretenciones dignas de alcanzar lo poético. Desde aquí, desde esta ficción, quitando la solemnidad (y no la seriedad): Ahí radica lo aburrido de la vida: ser ficción sin ápice de tacto (aquella misma música).

El pintor sabe lo que quiere hacer, pero lo salva no saber cómo llegar ahí.

Las amo a todas, bueno, casi a todas.